Mary Shelley frakmentada


Quien te crea no es un hombre
ni un escritor, ni un poeta.

[...]

Mis dientes son letras
arriesgadas, vértebras
quebradas por el tacto.

El papel intravenoso.

[...]

Quien te crea
es un monstruo sin sangre
en los dedos

escribiendo

el sudor sin temperatura
de un muerto sin tiempo.

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